Solo il silenzio rimane

Tra le foglie primaverili.

Il freddo è terminato tra canti d’uccelli

Rimane un altro freddo.

Quello della tua pelle.

Vigliacco il mondo che t’ha illuso

Per un fuoco di cui paura avevi

E che adesso tace solitario.

Non basta una trota bicefala

Per farci sorridere.

Lo scodinzolare di Baudelaire

Non quieta la nostra pulsione romantica.

Mentre ironica la sorte

Ci guarda attraverso gli occhi.

Ma che importa l'eternità della dannazione

a chi ha provato

in un secondo

l'infinito della gioia?